Погода-словно мокрая одежда...
Которую так хочется скорей,
Попав в тепло, движеньем спешным,
Нам сбросить с зябко-ноющих плечей.
Ноябрь простывший кутается в пледы,
Промокших листьев и сырой травы,
Стыдятся клёны в парке,что раздеты,
И солнце ёжится в обрывках синевы...
По тротуарам резкий ветер гонит
Густую рябь повисшего дождя...
И обреченно протянув ладони,
Снег первый oсень призывает, уходя...