Всё вокруг едва колышется,
замирает на лету.
Вечер дышит не надышится
на закатную красу.
Эти листья запоздалые
ворожат последним сном
и впивают краски алые,
как прощальное вино.
Нет надежды на продление
ни деревьям, ни траве.
Грусть обычная осенняя
дотлевает в тишине.
Лишь мечта о воскресении
согревает душу мне…
28 октября 2020