Безликий отзвук саксофона,
Как полнолунная печаль,
Звучит потерянно в ротонде,
Где я – отшельник и анчар.
Медово-ядный сок струится
По фиброклавишам души.
Клокочет желчь: — До встречи в Ницце!
Как бес, что истиной блажит.
Гроши считаю для нирваны,
Увы, не смею удержать.
Твои запросы – сор карманный.
Прощай, Мари...Твою же мать!
А дождь, смывая пот с проплешин
Линялых, будто пегих, лип,
Бредет по парку хмурым лешим,
Кляня за хмарость ноябри.
Безликость ленную пороча,
По бабьей хитрости вздохнув,
Вбивает маты многоточий
Упрямо в мёртвую листву.