Пришел ко мне ноябрь бесстыжий
и хмуростью завесил небо,
и кажется, что где б я не был,
я слабый, сонный, бледный, хилый.
Всё более короче день,
а ночи праздники всё дольше,
и я свои, озябший, мощи
несу сквозь снега канитель.
Среди всеобщего озноба
и душ сиротского затишья,
брожу я робкий, слабый, нищий.
Я словно умираю снова.
Но где-то уже новый день
моей весны готовит ветер...
но через все, что есть на свете
доковыляет ль моя тень?
Пришел ко мне ноябрь досужий
и хмуростью завесил небо,
и кажется, что где б я не был,
мир сонный, бледный, хладный, стужий.
29 октября 2020
Иллюстрация: Сергей Белый (специально для произведения, 2020).