Глушь и дичь. Замшелый бурелом –
по такому только волки рыщут.
Но подруге в голову взбрело
здесь грибы искать.
От электрички
полчаса ходьбы – и нет дорог.
Кочки. Ямы. Ветки рожу хлещут...
Я всего за час устал, продрог –
разгрузить вагон, пожалуй, легче.
А подруга всё: "Грибы, грибы!"
Где грибы? – попрятались куда-то...
Не дает поблажки, теребит:
"В ноябре должны расти опята".
Настрадался – слов не подобрать,
и за что? – грибов на дне ведёрка.
Но глаза её полны добра, –
проще тигра за усы подёргать.
Напрягаюсь из последних сил
и бреду вослед почти наощупь.
Дождик обложной заморосил,
небо потемнело, словно к ночи...
Вдруг полянка, и на ней шалаш –
просто чудо! – и сухой, и ладный.
Твёрдо заявил: "Грибам – шабаш!",
и подругу затащил на лапник...
Дождь шуршал... пригревшись на груди,
прошептала жительница рая:
"Хорошо нам по грибы ходить..."
Хорошо – грибы не собирая.