Едва
слегка истает ночь,
спешу среди стволов
по склону
выше, выше
туда, где сбросив рыжее
бесстыже,
нагие ветви тянутся к ковшу ...
Хмельной
рассветный пряный аромат,
где серое,
тускнея, серебрится,
где редкая
всплакнёт внезапно птица,
к траве
клубами волглыми прижат ...
Так пьяно ...
по камням
вода в ручье
негромко,
каждый звук - отдельной нотой ...
Который раз?
Уже, наверно, сотый
смакует утро
осень-сомелье …