Пахарь, роняющий соль своих слёз,
вновь не отдавшись ни лени, ни снам,
в круге садов и травинок, и роз
дарит предвлагу, подстил семенам.
Плачет от боли, страданий и дел,
и от усилья средь цепи всех дней
над высотою бугров и гвоздей,
россыпью щебня и прииском камней.
Капельки сохнут, вбирая поток,
меж углублений и ровни, бугров.
Этой распашке грозит ли злой рок,
или всё выдумка древних умов?
Белый хрусталь, говорят, не к добру,
почве дарует бесплодье, бесцвет.
Солнце сияет, дрожит на ветру.
Иней на рыхлинах, мела ли след?
Горный холоп расчищает покос,
в твердь загоняя металловый кол.
Раньше росли тут картофель, овёс.
Новый трудяга на землю пришёл...
Он не взирает на башни хором,
барскую упряжь, усадьбу, сарай,
капли роняет, храня ливень, гром...
Будет ли рост, к сентябрю урожай?!
Арену Ананяну