* * *
Хризантемы да веточки рускуса.
Я букет сентября соберу.
Размокает осенняя рукопись,
Багровеет листва на ветру.
И, хотя неразборчивость почерка
Мне мешает прочесть письмена,
Я сижу над размытыми строчками
В запустенье осеннего сна.
И быть может, откроется истина
Не в вине, а в кленовом огне,
Если будет душа переиздана,
Если свет засияет в окне.