В тиши простуженной
Стихами длинными,
Как пар над лужами,
Сквозит уныние.
Оно не вызвано
Делами прошлого,
В нём все бессмысленно
И всё изношено.
На рынках, в прачечных,
В трамвайных линиях,
Покрытых ржавчиной,
Живёт уныние.
Оно скрывается
В осенней сырости,
Не появляется
По чьей-то милости.
В домах покинутых,
В цветах искусственных,
Печальным именем
Его присутствие.
И пусть пытаются
Отвлечься шуткою,
Оно рождается
Лишь там, где ждут его.