У ноября в объятьях мне почти спокойно.
Он укрывает бледный мир махрово-белым
И неподвижным. Лишь внутри немного больно:
Ноябрь всегда отчасти лицемерный.
Он, поминая лето, стелет снежный саван,
И беспощадно убавляет яркость солнца,
Чтоб не тянуло на веселье и забавы,
Чтоб минимум восторженных эмоций.
Ноябрьский поцелуй отнимет крылья,
Утянет с головой в глухую пропасть.
Не жизнь, не смерть, какое-то предзимье,
И что там дальше, пусть укажет компас.
Пускай ведёт сквозь тридцать бесконечных,
Которых не объехать и экспрессом…
Но в этом ноябре мне всё же легче.
Я будто сплю. И это сон на целый месяц.