Жизнь, проходящая откуда-то куда-то, –
Пальто в заплатах и лицо в слезах.
Ни бархата её, ни серебра и злата,
Одни потери на пустых весах.
И с ними шарфик твой, обидная утрата, –
Стрижи и бабочки на серых небесах.
У каждого беда, и каждый нагляделся
На дом разрушенный, на бедноту и труд,
На страшный угол городского детства,
На тоненькие усики минут.
Не плачь о шарфике, он никуда не делся.
Вернулись ангелы – и шарфик твой вернут.
Не удивляйся им. Поверь, ещё не то нам
Откроется в тоске и пляске родовой.
Ещё одна душа по переулкам тёмным,
По руслам памяти воротится домой.
Я сплю в твоих руках, и в небе обретённом
Стрижи и бабочки летают надо мной.