то ль шепотом травы со вздохом тихих дум,
паденьем ли воды, просеянной сквозь сито,
мне мантрой из окна приходит белый шум,
как фон, размыто.
туманом обволок необозримый сплин,
часами пребывая в собственном гипнозе.
на ветках почернели бусины маслин
в анабиозе...
лежать бы и лежать ничком на дне морском
мне камбалой в песке, водить лениво глазом
и наблюдать, как тучи застят небосклон
рядном и разом.
по гальке слышать волн ленивый перекат.
как птичий клин ведет облет неторопливый,
дрожит последний лист, цепляясь за закат, -
голь сиротливый.
из памяти, из недр вытаскивать слова,
забыв цезуры, метры, знаки препинаний…
скудны, оцепенелы, костны дерева
без одеяний!
когда пожухнут все пейзажные холсты
и скроются от глаз под капюшоны лица,
то где-то там на дне осенней маяты
мне будут сниться
подснежник первый, белый шум листвы
и ты…