Яблоки, тихо шурша,
сыпались с неба
сладким потоком
конечного летнего дня.
- Съешь меня, -
шепчет одно из них, -
древо
плод свой вскормило,
дождями и солнечным светом пьяня.
Видишь, какой он:
прозрачный, и томный, и нежный,
и ослепительно золотом блещет,
тебя соблазняя любя.
Так улыбайся,
сливаясь с пространством блаженства.
Соком наполнившись,
жажду свою утоли.
Яблоки странно тревожат.
Их форма - планета,
и суть совершенство.
Сбор урожая,
как философские трудодни.