Зябкого утра оторопь.
Вот и октябрь прошёл.
Дворник шуршит-работает,
листья гребёт в мешок.
Вот бы и мне так – тоже
шкрябать тудой-сюдой.
Всё, что меня тревожит,
стало бы ерундой.
Рыжие листья-огари,
снежная завесь лет
больше б меня не трогали,
не заслоняли свет.
Всё во мне рассыпается
на отголосков звон.
Маюсь, дышу на пальцы,
смыслы ищу... А он
во, говорит, нападало!
И горечи никакой.
Просто гребёт лопатой
или метёт метлой.