Всякой пташечке да по плашечке, мертвецу по уютному склепу, худому слепцу к лету, доброму простецу - к свету, обещанному Всевышним.
Лишь мы с тобою не вышли - зарубки сплошь да завышки, то сыплемся пеплом, то хвастаем третьим высшим,
А накой оно нам, если мы ни о чём не мыслим,
ничего не слышим.
Вот постукивали по стёклышку, а ты даже не обернулся.
Всё трудился у стенки, сипел, скрипел, сутулился,
вероятности высчитывал, прорвутся ль к тебе, притулятся ль?,
караулил всё неприступную злую клеть.
И вот пришло, не запаздывая, времечко - твоё время тлеть, но не света с тебя, ни семечка, ни огонёчка малого со скупого темечка
потому ты остался гнить.
Вот такая нехитрая песнь, вот такая невзрачная нить у судьбы твоей -
её даже не перереза;ли.
Сама оборва;лась с усталости
Да упала
в заледь