Всё в попытках обернуться,
Взгляд теряется во вне.
Ей, похоже, не вернуться,
Столь лелеемой во сне.
Бьются стёкла, в труху фото.
Дальше врать не видя свет;
Ну давай, стреляй, ведь кто-то
Берёг выстрел словом "нет".
Кто-то вылил столько краски,
Пожалевшим скупых слёз.
Но поэт не пишет сказки,
Опалённый сотней звёзд.
Человеком звался, вроде,
Утопая в петлях рифм.
На минорной скупой ноте
Её сёк в клейменьях "миф".
Бил не глядя,всё наружу,
Согревал в мятежной мгле.
Сам плевал небрежно в душу,
Враг смеялся же в стекле.
Шаг за шагом, сколько пыли,
Ставни биты, дождь в окно.
Били градом, ветры выли,
Только знал о том ли кто?
Ей венец терновый к маске,
Ей быть совестью для сих,
Убиенной бранью ласки,
Огонёк которой стих.
Ей ли биться в поругание,
Быть линчёванной навзрыд,
Ей к лицу ли сострадание
Скопищ душащих обид?!
Ей держать ли вечно слово,
Быть насмешкой для клише?
Жать "delete", ступать по новой,
Хладным бликом на ноже.
Утопать в незрячих лицах,
Где она - там льётся кровь.
Нарекаться сбитой птицей,
Шестью буквами : "любовь"...