Я не могу отдать стихи на лом.
В них столько чувств, идей, переживаний.
Опубликую может быть... Потом!
Я их писал, не лёжа на диване.
Летели годы, множились стихи,
С бессонницей в ночи они рождались.
Конечно было много и плохих,
Хорошие мне душу услаждали.
Да и плохих, поверьте, нет стихов,
Бывает восприятие плохое.
По-новому переписать готов
Свои стихи, эмоции утроив.
И пусть не свёрстан томик и не сшит,
Слова кривляясь лезут из линеек,
В них часть моей израненной души,
А что быть может ближе и роднее.
Я их достану, нежно пыль стряхну
И снова стопкой уложу на полке.
Не пряник не поможет и не кнут,
Их не отдам, а критик быстро смолкнет.
Их вырывал из пасти у стихий,
Они мудры, правдивы, даже страстны.
Я понял: Мне нужны мои стихи,
Так, как нужны пингвину его ласты!