Внезапно выдала мембрана
из навигаторного чрева
колоратурное сопрано
о том, что, вырулив налево,
мы потеряли нить маршрута
до мраморных каменоломен,
и тут же, действенно и круто,
маршрут был напрочь перестроен.
За новый путь, что нам предписан,
длиной почти в земной экватор
виним несносную «Алису»,
чьим гласом молвит навигатор,
который дьявольски неточен,
клянём мотор, стучащий с дрожью,
бездонность луж среди обочин
и грязь родного бездорожья…
А мне б хранить китайский гаджет
на дне дырявого кармана,
который верный путь укажет
наверняка и без обмана,
однако не по магистралям
и не в дорожной круговерти,
а по иным, мирским, спиралям -
со дня рождения до смерти.
Чтоб ни на йоту, ни на малость
не сбиться с жизненной дороги,
а далеко ль идти осталось,
об этом знают только боги.
Но день вчерашний не исправишь,
не обретёшь обратной силы,
не удалишь нажатьем клавиш
грехи и ложные посылы.
Вот так в итоге наших странствий
по перестроенному курсу
в постперестроечном пространстве
экскурсионного ресурса
мы в торжествующем финале
коронавирусного лета
ползём к карельской Рускеале
на утомлённом драндулете.