Кругом разноцветье дня,
как ярмарочный лубок.
Ты держишься за меня,
ты смотришь куда-то вбок.
Чуть-чуть отмотать назад –
чтоб солью на свежий срез.
Табло поплывёт в глазах,
Ресницы задержат рейс.
И всё же почти без слёз –
на них по-мужски скуплюсь –
на струнах твоих волос
играю тихонько блюз.