Последний солнечный денек,
Когда тепло, почти, как летом.
Присел в лесу я на пенек
И возомнил себя поэтом...
Писал про то, как кружит лист,
Как укрывает мягко перлы...
Про то, как ветер-вокалист,
Впустую тратит только нервы.
Сидел, строчил я целый час...
Итог, - "родились" эти строчки.
И слышу, словно с неба, глас:
- Ну, на хрена, таки стишочки?