Из темных подворотен чьих-то мыслей
рождался стих — недобрый сумасброд.
Он не был с неба ангелами прислан,
наоборот
нёс запах серы и пугал старушек,
звенел — до неприличия правдив.
Смешались кровь, огонь и ядра пушек
в его курсив.
И рифмы в нем, похожие на пятна,
сложились для читателя в ответ,
что жизнь есть боль. И стало всем понятно —
писал Поэт.