Молюсь, чтоб не вернулось бумерангом
тем, кто меня смог раньше приручить,
как долго от обмана ноют раны,
когда желанья нет их залечить,
когда в терзаньях веры и сомнений
оправдываешь фактам вопреки
чужую ложь,
как сладко помнить тени
от пальцев протянувшейся руки,
желавшей прикоснуться ненароком
в надежде отогреться и забыть
со мною холод бывших,
как жестоко
потом, не веря в искренность, прожить...
Молюсь, чтоб эта вера в них осталась...
Моя - пропала...
Где-то потерялась...
(июль-октябрь 2020)