Вот муза ушла. Ты помоешь посуду
И скомканный плед аккуратно сложив
Жить будешь опять в предвкушении чуда:
Вдруг строчка придет или новый мотив.
И станут к тебе прилетать ненадолго
Видений чудных наяву череда.
Всё это потом и ,возможно, без толка.
Возможно, пройдут дни, недели, года,
Но муза придет. А когда – неизвестно.
Лик чуден её и походка легка.
Среди серых будней иль в праздник воскресный?
Никто не предскажет тебе, а пока…
Муза ушла…