Чем дороги повсюду выложены,
Это сон нынче или истина?
Кем и чем мы все растревожены?
А земля почему-то высохла...
У поэта ночная бессонница,
С Богом нынче не принято ссориться,
Правда, страх заставляет кукожиться,
Все акценты по-прежнему множатся...
Так всегда было, видимо, раньше,
Мы по кругу носились бесстрашно,
А конца до сих пор не сыскали,
Все дороги - кружиться устали...
Ах! Зачем нам носиться кругами,
Ведь концы не находим мы сами...
Две дороги стенают меж нами,
"По которой пойти? Мы не с вами?".