Как жаль, что осень золотая вновь проходит
И уступает место серым будням.
И ветер не играет нам на лютне,
Ему милее старый стал гобой,
И гул его напоминает вой.
И души наши снова места не находят,
Ведь дождь, увы, не лучший барабанщик,
По-сути он не музыкант — обманщик.
Играет он не в такт — наперебой
И в лужах восхищается собой…
Как жаль, под нашими ногами снова слякоть.
Так зябко, холодно, уныло, сыро…
И не хватает милого былого мира,
Когда вокруг цвета тепло и свет…
Реальность же напоминает бред.
Природа переменчива! Не стоит плакать!
Она разбавит серость белым снегом.
Она известна бесконечным бегом,
Как время… жизнь… частицы бытия…
Всё вновь вернётся на круги своя!