Соберу много груш золотых
под ветвями, входящими в сон.
Приготовлю я брагу из них,
буду чистый варить самогон
в день субботний – уже в ноябре,
будет иней на ветках белеть.
Печь лозой разожгу во дворе,
а потом стану долго смотреть
как по ниточке капля течёт,
даже пальцем ее подхвачу,
и легонько язык обожжёт,
и отведать еще захочу …
Будет праздник у нас золотой,
будут окна пустые и даль.
Выйду в ветер с хмельной головой,
и слетать будет с неба печаль,
то есть снег на метёный порог…
Нет любви, чем и жив человек…
Но и этого вдосталь и впрок -
только снег,
только снег,
только снег.