все берутся в руки - вот-вот сезон,
а какой во внутреннем мире толк?
я четвёртый месяц сижу в сизо
и ножом корябаю потолок.
палки в ряд, каракули, детский бред,
от стены бескрайняя полоса,
и сквозь толщу камня струится свет,
но и тот нечаянно бьёт в глаза.
обо мне не помнят, меня не ждут,
не приходят в праздник, по выходным.
я как та легенда мадам Бижу,
превращаюсь в еле заметный дым.
я надеюсь, выстрелит судный день,
и я выйду вон по своим делам,
и реальность выскочит в суете,
мародёрски память мою украв.
в ноль разграбят, вырвут, не зарастёт,
не залечат платина и шелка,
но зимой забытой я вспомню всё,
твоё фото вынув из кошелька.
я всегда беспомощна и слаба,
жду как скажешь вечностью у двери;.
ты прекрасно помнишь все те слова,
но не знаешь, как же их говорить.
ненавижу круглое - где зацеп?
как уйти от этого? задержись.
поцелуй тепла на твоём лице
так похож на то, что зовётся «жизнь».
у кота - шестая, в запасе - три.
у меня - не девять и не семьсот.
потому я грею тебя в груди,
всё надеясь вырваться
из сизо.