Художник Фабиан Перез
Я знаю, что нет дыма
Без огня,
И может, бить тревогу
Еще рано.
Зачем же
Она предала меня,
Хоть не ушла
К другому с чемоданом?
Зачем вдогонку
Бросила письмо,
Где яд и ложь
Переплелись как нервы?
И я никак
Его понять не мог
И не простить ей —
Это уж наверно.
А между нами
Мили, словно мины,
Экватора не полный оборот.
А между нами —
Горькие руины
И спины
У кладбищенских ворот.
Что напишу ей,
Что скажу в ответ?
Что я люблю,
Что помню и тоскую,
Что свой
Многодолларовый билет
Меняю на открыточку
Простую?
Чтоб снова видеть,
Как слова теснят
Ее обид
Придуманные раны...
Я помню,
Что нет дыма без огня,
И может, бить тревогу
Еще рано...