Прилетала заморская стая,
Нашей кровушкой вволю упиться,
Поклевать со стола каравая,
Над иконою нашей глумиться...
Вы — горящие пламенем злобы,
Посмотрите на кости их в поле.
На побитые ржою остовы,
Тех, кто множил кровавое горе.
Мы б, хотели забыть всё плохое,
Но всегда вы приходите снова.
Это будет твориться дотоле,
Яко зло не убьётся до гроба.