В тебе проснулась «Болдинская осень».
Встаёшь как раньше, вроде, где-то в восемь.
Пока трепещет колдовская россинь,
Рука ведёт строку вслед за пером.
И рань рисует в голове картины.
Они по утру призрачно-невинны
И сладки, словно ягоды малины,
Таинственны, как на реке паром.
И это всё ложится на бумагу.
Ты ручку держишь, как гвардеец шпагу.
Назад уже не сделаешь ни шагу –
Тебе ведь рифма, как пирату ром.
Пьянит тебя и тащит до победы,
Которую не раз уже изведал.
И рифму ты не бросил и не предал.
И чувствуешь её уже нутром.
Тебя, конечно, окружают Музы,
Желанные навязывая узы,
Скрепляя муки вашего союза.
Как творчество всё делает хитро.