Хандра не сплин, здесь всё трагичней:
свинцовой влаги беспредел,
не пара вырванных страничек,
а сад, который одряхлел.
Пустые гнёзда возле дома,
туман, сжимающий виски;
и человек судьбой ведомый
в своих одеждах щегольских.
Ему скучать давно привычно,
где впереди – нет фонарей,
и он, легко ломая спички,
мрачнеет от затишных дней.
Но там вдали за горизонтом
уже становится светлей,
и обретает солнце контур,
и льётся звук из птичьих флейт.