«Самое ценное в жизни и в стихах — то, что сорвалось»
Марина Цветаева
Ничего прекрасней нет
умирающих берёз -
полно залиты глаза
золотом.
Осенью любой пустяк
до нелепости всерьёз.
«Не воротится назад
молодость» -
я шучу, конечно, так
написал бы прошлый век,
так бы пела за столом
бабушка,
но подобные слова
возникают в голове,
видно тронула крыла
краешком
чья-то прошлая печаль.
Шапки опустевших гнёзд,
жёлтых листьев под ногой
ворохи -
и обыденный пейзаж
осенью всегда до слёз -
неба купол голубой,
облако.
Это не запечатлеть:
руку к камере, к холсту
не успеешь протянуть -
серо всё.
Остаётся на лету
чем-нибудь соумереть,
и душа глядит в окно -
в зеркало.
Плавное скольженье вниз -
лист багряный – вот закат,
вот всё небо на клочке
чайное.
Неземная лёгкость в них,
осыпающихся, как
чьи-то бывшие мечты,
чаянья.
И прорех не залатать,
по ночам уже на всём
отпечатки зимних лап -
инеем.
И открытую ладонь
холод комкает в грязи
и скукожится судьбы
линия.
Всё касается меня -
всякий звук, любая дрожь;
и скрипят стволы, шумят
кронами.
И малейшая деталь
осенью всегда насквозь,
как по нервам – по лесным
тропам я.
Словно давние – смотри
вверх - улыбки на ветвях,
чьи бы ни были - сметёт
наголо.
Цвет листвы осенней – вот
цвет сочувствия. «Я здесь».
А берёзка - вот крыло
ангела.