Бушует в землях наших осень,
И дождь промозглый льёт с утра,
Рябина милости не просит,
Клонясь под ветром, как лоза.
Стоит рябина, полыхая
Разливом алого огня,
И дар последний отдавая,
Для терпко-сладкого вина.
Ах, эта красная рябина,
Тоскливой осени - букет,
В ней волшебства сокрыта сила,
Она наш русский амулет!
х~х~х~х~х~х~х~х~х~х~х~х~х~х~х~х