И вешается плащ не на крючок,
На гвоздь, проросший глубоко корнями.
Олег Долгунов
Вздохнула ночь, как будто ты пришёл,
сидишь вполоборота - чёрный профиль,
и слёзы мёдом по наждачке щёк,
твой плащ пропитан дождевою кровью.
Ты говоришь, всё в мире суета,
константа я - от сотворенья к смерти
дорога вьётся вечно до моста -
до перехода, за которым светит
моё окно мерцанием звезды,
и ты идёшь к нему заворожённый.
Как хорошо, что Бог нам дарит сны,
в которых явь не ведает законов.