Вы знаете, как быстро строки вянут?
Забытые, отвергнутые мной.
И никогда они стихом не станут,
И не поднять им музыкальный строй...
Вы знаете, насколько строго
Глядят они, укором вечным мне,
И мыслей ворох, сбившийся убого,
Вернуться жаждет, маясь в синеве...
И нет им ни конца, и нет начала.
Но лишь коснётся Муза их рукой,
Тогда мои слова прильнут к причалу,
Родится чудо... Явится покой...