лист, пропитанный грустью,
опять оригамится в ком –
и летит в пасть ведра
к точным клонам себя. я пишу
о тебе. хищный мрак поглощает
душевный покой,
а звучание улиц сплетается
лишь в белый шум.
алкоголь усыпляет
уставше-печальный рассудок,
где слова через силу слагают
любви вечный гимн
с однотипным посылом:
прожить без тебя слишком трудно,
ведь в квадрате квартиры все дни –
словно ада круги,
из которых не вывел бы
даже Вергилий, и я
утонул во грехах
на исходе безгорестных дней.
очевидно становится:
поздно что-либо менять,
если полностью сгнил изнутри,
оказавшись на дне.
мысли томно, минором
играют на струнах нейронов,
создавая симфонию грусти
из крика и воя,
что в подкорку впиваются мне
бронебойным патроном,
а жестокая муза сжирает
в груди всё живое.
я пишу о тебе, как всегда
ставя счастье на кон,
старый день уступает
дорогу наверх темноте.
лист, пропитанный ритмом,
нервозно сминается в ком –
и летит в пасть ведра.
но лишь этот не смог долететь.