Да, я люблю – изнанки городов…
Неважно – южных, северных, столицы,
С остатками исчезнувших дворов,
И с духом, что никак не истребится.
Мне так нужны ошмётки дней былых –
Почуять боль переживания усталых,
Разбитых зданий, мёртвых, нежилых,
Несущих крест своих воспоминаний.
В них жизнь остановилась и давно,
А новое – рождалось только рядом,
Поскольку не изжитое вдовство,
Пролилось горько-нетерпимым ядом.
Повсюду киснет жухлая трава,
Кирпич торчит с остатком монограммы.
Простите Бога ради – виноват,
Что вновь невольно возрождаю драму.
Я слышу время, вижу его боль,
Бессилие, в котором пребывает.
Мне самому противна эта роль,
Но с бытия не всякий грим смывают.
Я ж тот, кто есмь, и более – не важно…
Докукой нынешней, нисколько не пленён,
Ведь мир младой, нахальный и вальяжный,
Каким он есть, пройдёт сквозь прах времён.