Легко ли быть с собой наедине,
со сквозняком печальным визави,
с растаявшей снежинкой на окне
и архаичным смыслом – "C’est La Vie"?
Всегда ли свечка плачет о любви?
Сочувствуя сообществу теней,
сны ждут подушки, шёлка простыней….
Осенняя неласковая стынь,
которой всё (бесспорно) до звезды,
что далека как истина в вине,
хоронит слово в вязкой тишине,
где жадность губ на уголках морщин….
…С свечей пытаясь не заговорить,
пытаясь обуздать внутри огонь,
прощает одиночество зари
шизофрению….
А любовь – не тронь….