Не написанный стих, словно дочка моя нерожденная.
Где-то в теле моем стих зачат был, он жил и дышал.
Так и замер внутри, но страдает душа воспаленная,
И заноситься тиной, как старый заросший причал.
Диким семенем пали на землю мои несозревшие строчки,
И взошли сорняки, видно где-то в генетике сбой.
Ни красивых стеблей, ни листочка, простого цветочка,
Никого не пленит, не заманит своей красотой.
Почему вышло так? Мало кровью своей я питала?
Днем заботы, дела, а ночами я крепко спала.
Не родились стихи, разве в мире без них хуже стало?
Просто лучше не стало, а я это очень ждала.