Был просто фоном счастливой жизни...
Не причиной, частью небольшой.
Надоедливый порою, лай не к месту.
Наш охранних входа, прихожей постовой.
Обременением прогулок надоевший,
Коротая день дозором у окна,
Проникающий в раскрытые постели,
От еды теряющий рассудок у стола.
Кости прячущий под своей подстилкой,
Подвывающий пищалкам и свисткам.
Распространитель шерсти, подъедатель крошек...
Улетел на небеса к своим богам
Взгляд бросаем, нет его привычной морды,
А она всегда взирала из угла..
Фон ушел. И нет счастливой жизни.
Так ли уж была та часть мала?