Проснулся рано утром я –
Часов в одиннадцать-двенадцать.
И на ходу морковь жуя,
Бегу к колодцу, умываться.
Два пальца окунув в ведро,
Помыл, с спросонья, свои глазки.
И с гуся выхватив перо,
Пошёл писать потомкам сказки.
Пусть я не Пушкин, не Маршак.
Да и с другими не якшался.
Но, сделав раз случайный шаг,
В среду поэтов затесался.
Теперь приходится писать,
Превозмогая приступ лени.
На всех мне критиков нас…ать,
Как говорил великий Ленин.
И я строчу, строчу, строчу
Вам рифмы, как из пулемёта.
Пусть мне кричат – сходи к врачу,
Там так заждались идиота!
Я им отвечу, выпив бром. –
Меня не путать с Достоевским!
Его перо, с моим пером.
Они сияют разным блеском!
…Ах, вот уже и день прошёл.
И ночь зовёт меня к подушке.
Я прошепчу – всё хорошо!
Себе, великому, на ушко.
01.06.2016г.