Промокшее утро стучится в окно,
за ним - раскисающий день,
и вечера напрочь сырое сукно,
и ночи осклизлая тень.
Владыка над ними - плаксивый октябрь,
водой окружает мой дом.
Мне кажется слышу я звонкую рябь
за тонким холодным стеклом.
И кажется знаю, что будет потом:
попросится в дом мой войти
(о, если бы знали с каким же трудом
спасала свой мир от тоски)-
его откажусь у себя привечать,
мне дорог уют и покой,
и памяти нежная жизни печаль,
и то, что является мной.