молчун, по ночам поглощающий Ницше
в своей засекреченной крошечной нише
отводит глаза, наклоняясь всё ниже
к страницам безвыходных сумрачных книжек
а я для него существо без лица, я
как тень, машинально вину отрицая
туда где дворцы его детства мерцают
крадусь, и за зыбкими теми дворцами
одни пустыри и не видно конца им
обида стихает и больно не жалит
а после пространство и горло сужает
холодная мысль с чернотою ужа: я
одна у него
и такая чужая
Ее комната, художник Эндрю Уайет