Час закатный. В облаках
луч рисует паутинки.
Прилегли у ручейка,
допивая жизнь, травинки.
Летописцы… письмена.
За листочком лист к оврагу -
где во славу временам
с ветром пьют хмельную брагу.
Что ни шаг, то тихий хруст
или шепот беспокойный
из листвы настывших уст.
Эха тихий звук нестройный.
Осень краски собрала,
и рассыпала на рощу.
Рек бегущих зеркала
платья край её полощут.
Миг такой запечатлев,
унесёт с собою Вечность.
Бродит Осень по земле,
так чиста душой безгрешной.
04.10.2020