Сломанная кукла. Мертвый плод в утробе.
Проклятое утро, в безобразной злобе.
С неба тихо падал, белый снег на землю,
Кто-то тихо плакал, проклиная зелье.
Глаз ослепших дыры, смотрят прямо в души.
Здесь темно и сыро, вместо теплой суши.
Плесень расцветает, как ковер на стенах.
И надежда тает вырваться из плена.
К нам взывает карма и сулит расплату.
Жизнь такая драма, словно ткань измята.
Буквами кривыми, кровоточат строки,
Цифрами простыми, числятся пороки.
Кто сценарий пишет, загоняя в клетку?
Кто нам в спины дышит, выбивая метко?
Не даются шансы, сколько не старайся.
Остаются танцы - ты танцуй и майся...