На каком "языке" ни глаголил бы, где бы ни жил,
И какие бы после себя ни взрастил урожаи. -
Кем бы ни был поэт, и какой бы он ни был души,
Он едва захлебнувшись, обилием вас орошает...
Вдруг толчки под землёй... И частит переполненный пульс.
Из глубин размышлений стремятся подземные воды.
Я - по центру оврага, руками за скалы держусь,
Сквозь себя пропуская безудержье влаг на свободу.
Надвигается сель из воды и овала камней.
Горделиво напоры трясут укрепления дамбы.
И бушующий слог обрывает одежды на мне.
Онеменье... - Опущенных рук пооборваны трапы.
Размываются почвы, воруя покой из-под ног.
Мой расхристанный став усечением слова поруган.
Я стою в эпицентре... И рифмы поток занемог.
Вдохновенные речи прибились спасательным кругом.
Словно бризом гонимые, одами рваных стихий,
Неуёмно коверкают почерк уставшие руки...
Так округлою галькою льются на волю стихи.
Так сквозь душу свою пропускают судьбу акведуки.
18 октября 2020г.