Знаешь, дедуля, прошло уже девять лет,
Как ушёл ты, как будто Земли тебе стало вдруг мало.
В окно заглянул ярко-красный сентябрьский рассвет.
Каждый год в сентябре я пишу тебе, как обещала.
А знаешь, маме исполнилось сорок три.
Был бы ты с нами, шутя обозвал бы бабкой.
Мама б смеялась- ты, дед, на себя посмотри!
И на тебя замахнулась бы кухонной тряпкой.
Странно писать о тебе, приставляя "бы".
"Если бы","был бы". Скажи, ну ведь правда же, странно?
Я так просила, но Бог не услышал мольбы.
Рядом с тобой это "бы" девять лет, постоянно.
Знаешь, вот ты не поверишь, у нас здесь Ковид.
Это как грипп, только ходим в перчатках и масках.
Страшно, ведь знаем, что маска от бед не хранит.
Но в Карабахе страшней, там военные в касках...
Ты бы сейчас обязательно вспомнил Баку.
Нет, не хочу, я об этом писать здесь не буду.
Знаешь, мне на войну так не хочется тратить строку...
Не напишу, но рассказы твои не забуду.
А за окном догорают кострами рябины,
Тёмка наш вырос и он говорит уже басом.
Учиться не хочет, бабуле грубит без причины.
Время идёт, жизнь меняется час за часом.
Мне скоро двадцать, я стала терпимей немного,
А ты всё такой же, за мной наблюдаешь с портрета.
Наверное, просишь ко мне снисхожденья у Бога.
А я по- привычке к тебе прихожу за советом...
Знаешь, дедуля, мне так не хватает тебя,
Рук твоих сильных, что нет в целом мире роднее.
Все девять лет горький привкус того сентября...
Я ненавижу с годами сентябрь все сильнее.