И льна пустая пустота в пустотах, в чьё тело встрял сине-белёсый мир, сосновый лес, чьи корни зим наелись, на каждой ветке маленький снегирь, а в каждом снегире по веку боли.
Смотреть бы в дали — дали убежали, смотреть бы в небо — небо растеклось, под сердцем вечер звёзды разгоняет, на сердце тень на день кидает ночь, чей свет похож на крошечный фонарик.
Из листьев сплин кружится в голове и повторенье жизни – та же сказка, которой нет конца, лишь дребедень, сны журавлём бумажным пролетают, мечта сошла с ума сама в себе.
Он молвит что-то важное, катает рассветы алых лент, и синеву.
Земля сквозит, ветра пинают камни.
Я в снегире сонливо колочусь…