Лишь надеждой призрачной живу:
Тающей, колеблющейся, хрупкой.
И свои стихи ночами часто рву,
Чтобы с ними мне воскреснуть утром.
Так какой же я тогда поэт,
Если в муках что-то не рождаю?!
В этом есть весь творчества секрет,
Сам себя казню и награждаю...
А бывает: так накатит грусть, -
Накатил бы с нею по рюмахе!..
Или больше? Но нельзя, держусь,
Я по ней - пулемётом, на бумаге.
И строчу безжалостным огнём,
Не смотря на маски и на лица.
Мы с надеждой спорим день за днём:
Стоит ждать нам или покориться?..
Метких слов трассирующий след
Помогает многим возрождаться.
Если уж ты всё-таки поэт,
Непременно следует
держаться!