То, что во мне растёт –
Перезрелый плод.
Давит на рёбра,
Вспарывает живот.
Весь кислород – малышу,
Оттого дышу
медленно,
А в ушах монотонный шум.
То, что растёт, страшится того, что вне.
То, что растёт, не знает – оно страшней.
Даже сейчас, в спокойствии плодных вод,
Если не выйдет, точно меня взорвёт.
Невыносимо то, что под сердцем, но
Нервы и силы трачу на ворох нот.
Ношу баюкаю, тихо зову на свет.
Не шевельнётся, не запоёт вослед.
Что же мне делать, маленький великан?
Вымолить Геры звёздного молока?
Выломать кости, вымолоть их в муку?
Рёбер не жалко – был бы лишь толк – столку.
Слышишь ли, ты, что спит у меня внутри?
Скоро ль услышат люди наш общий крик?
Скоро ли срок сменять королей седых?
Осень пришла, пора собирать плоды.
Так выходи и ты в первый круг Земли,
Чтобы другие видеть тебя могли.
Так, как выходит солнце из грозовой
Чтобы, родившись, сделать меня живой.